Urna
El virtuosísimo
no dispuso de asesores de imagen
y fue caja de cementerio, urna de la villanía.
Tú, eunuco, tienes veinticuatro y uno te escribe
los discursos perfumados, políticamente correctos.
Bajo tu opaco poder el pensamiento se ha paralizado,
se hunde en dos ciénagas repletas de elogios pírricos.
Hoy, ni la más rutilante estrella puede abrirnos los
ojos
para que por ellos pueda entrar un suspiro de asombro.
¿Qué horizontes propones para seguir con tu guerra?
Qué tienes en las manos aparte de lo que criticas.
Qué has traído además de hastío e indiferencia.
Qué has creado más allá del aburrimiento.
Qué luces se ocultan en tus sombras.
¡Candidato, eterno candidato!
Eres siempre el elegido
entre dos villanos de
la misma estirpe;
¡Cajas de languidez!
Algunos me hablarán:
¡nombres, quiero nombres!
¿quién se oculta tras el candidato?
¡Queridos! el poder aún camina bajo palio
y siempre reparte justicia los días de cacería.
No puedo delatarlo, él hace vivir mi ostracismo y
conozco muy bien que es capaz de hacer su perversión.
Durante toda mi niñez
tuve el semblante revestido con el miedo
y de mayor, una muralla de silencio me tiene
mortalmente acorralado.
Para consolarme las heridas escribo hoy el libro de
las banderas o carachas
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